C'è una riflessione che mi è entrata dentro in questi giorni e che parla esattamente di quel preciso istante in cui smettiamo di fare qualcosa che amiamo perché ci dicono, o ci diciamo da soli, che non ne siamo capaci.
Per molti anni ho camminato su una strada tracciata da altri. Ho assecondato aspettative esterne, adeguandomi a regole, ritmi e ruoli che non mi appartenevano fino in fondo, pur di sentirmi vista, riconosciuta e accettata. Ho vissuto, in un certo senso, la vita di qualcun'altra.
Da bambina amavo dipingere. Il colore e il segno erano il mio linguaggio naturale. Ho scelto il liceo artistico affrontando mille difficoltà, accompagnata però da una sensazione sottile e costante: quella di sentirmi inadeguata, come se non fossi mai davvero all'altezza di ciò che stavo creando. Poi, a diciannove anni, è arrivata l'iscrizione all'Accademia di Belle Arti a Venezia. Sembrava il passo naturale, ma proprio lì ho incontrato uno scoglio: un professore che mi ha sfidata, un giudizio netto che mi ha ferita nel profondo. E ho abbandonato.
In quel momento ho pronunciato una sentenza dentro di me: "Non ne sono capace, non sono abbastanza brava, non fa per me." E ho chiuso quella porta a chiave per quasi trent'anni.
Spesso ci fermiamo perché temiamo lo sguardo esterno, perché confondiamo l'inesperienza del principiante con una mancanza di valore, o perché ci convinciamo che, se non possiamo fare qualcosa in modo impeccabile, allora sia meglio non farla affatto. Ci mettiamo decenni a comprendere che la vita non ci chiede di essere dei fuoriclasse. Non serve essere Beethoven per sedersi al pianoforte, né grandi maestri riconosciuti per avere il diritto sacro di esprimerci. Possiamo essere musicisti imperfetti, pittori incerti o esploratori alle prime armi, e va benissimo così. La vera bellezza sta nel gesto stesso, nel farlo perché ci fa stare bene, perché ci custodisce in quello spazio silenzioso dove sentiamo di essere finalmente al posto giusto, in armonia con la nostra anima. Dovrebbe bastare questo: il piacere autentico di nutrirci, liberi dal peso della performance.
Quasi trent'anni dopo: lo sguardo di chi non cerca più il consenso
Se guardo la ragazza di diciannove anni che usciva dall'Accademia di Venezia con i pennelli chiusi nello zaino, vedo una giovane donna che cercava all'esterno la conferma del proprio valore. Avevo bisogno che un'autorità mi dicesse che ero brava per darmi il permesso di continuare.
Oggi, a quarantotto anni, lo sguardo è completamente capovolto. Il tempo, le esperienze e il lavoro profondo su me stessa mi hanno insegnato che il giudizio altrui parla solo di chi lo emette, mai della nostra essenza. Non ho più bisogno di dimostrare nulla a nessuno, né di inseguire una perfezione formale che ingabbia l'anima invece di liberarla.
Quella porta che credevo sbarrata per sempre non si è semplicemente riaperta: si è trasformata. Ho capito che quel linguaggio non è mai andato perduto: aveva solo bisogno di tempo per cambiare forma e trovare il suo vero spazio.
Dipingere l'acqua con l'acqua: dal foglio bianco al corpo come tela vivente
C'è un passaggio meraviglioso in Oceano Mare di Alessandro Baricco in cui il pittore Plasson passa le giornate davanti al cavalletto in riva all'oceano, intingendo il pennello direttamente nell'acqua del mare per dipingere su tele bianche. A chi guarda dall'esterno quei fogli sembrano vuoti, invisibili, privi di forma. Eppure lui sta facendo l'unica cosa autentica: ritrarre il mare con il mare stesso, senza ingabbiarlo in un pigmento artificiale, liberandosi dall'ansia di dover produrre un quadro finito da appendere a una parete.
Ecco, oggi sento che la mia arte assomiglia molto a quel gesto. La mia tela non è più un foglio di cotone teso su un cavalletto, ma il corpo di ogni persona che varca la soglia del mio studio e decide di affidarsi.
Dal punto di vista esoterico ed energetico, il corpo umano non è mai semplice materia: è un campo di informazioni, un oceano interiore dove si depositano emozioni non dette, memorie, blocchi e desideri di rinascita. Ogni persona che si sdraia sul lettino porta con sé la propria storia invisibile e una vibrazione unica.
Quando appoggio le mani, non applico mai una tecnica meccanica o standardizzata. Dipingo attraverso il tocco. Ascolto la trama dei tessuti come un tempo osservavo la grana della carta. Le mie tavolozze oggi sono fatte di oli essenziali puri, scelti per la loro anima biochimica e sottile, e delle frequenze dei diapason e delle campane tibetane, che lavorano come pennellate invisibili di luce e suono per accompagnare ciò che è rimasto fermo a fluire di nuovo. Proprio come l'acqua che incontra l'acqua, non impongo un segno dall'esterno, ma risveglio l'armonia che già appartiene a chi ho sotto le mani. La radice di ciò che facevo a diciannove anni e di ciò che faccio oggi è rimasta identica: il bisogno profondo di manifestare la bellezza e di prendermi cura dell'anima.
Il permesso di esistere
Il punto, alla fine, è sempre uno solo: darsi il permesso. Il permesso di esistere per ciò che si è davvero, di provare, di sbagliare, di cambiare strada e di riprendere in mano ciò che ci fa sentire vivi, anche quando pensavamo fosse troppo tardi.
Non siamo chiamati a essere impeccabili. Siamo chiamati a essere autentici. A volte basta abbassare il volume delle paure antiche e concederci finalmente lo spazio per fiorire, esattamente così come siamo.
E tu? Qual è quella parte di te che hai messo a tacere per paura di non essere all'altezza, e che oggi chiede semplicemente il permesso di tornare a respirare?
Alessia · Essenza & Armonia"L'arte di lasciar andare, lo spazio per fiorire." 📍 Portogruaro (VE) Trattamento di benessere disciplinato ai sensi della Legge 4/2013.
